Cuando una lectura da el tiro por la culata: "Mujeres", de Charles Bukowski

Pocos escritores se ganaron un odio tan fervoroso por parte de las feministas como Charles Bukowski (como bien se hace notar en su larga entrevista con la Paviano, que lleva por título Lo que más me gusta es rascarme los sobacos); y, si en un momento parecía que con sus cuentos y poemas era ya suficiente para mantener en pie un regimiento de mujeres resentidas, las cosas se tornaron más fuertes, y los odios más negros, con la aparición de una novela que ya parecía una "amenaza" (así lo hubieran entendido las feministas) desde el título: Mujeres. ¿Pueden imaginar a ese montón de locas histéricas arrancándose los pelos y poniendo el grito en el cielo, con la queja de que su sexo estaba siendo "cosificado" y reducido a un mero "espectro sexual"? (Bueno, hay feministas a las que imagino capaces de decir y hacer muchas cosas, y siempre están al borde de un ataque de nervios, como diría un título de Almodóvar).
Bukowski siempre se sintió confuso ante estas reacciones; claro que disfrutaba enormemente echando leña a los fuegos, y metiendo el dedo (y algo más) en las llagas, pero de todos modos no entendía esos odios. Se lo dijo a la Paviano: que en sus libros, de hecho, eran normalmente las mujeres las que lo maltrataban a él, o lo cosificaban, por su fama o por su pene o por lo que fuera. Recordemos, sino, ese cuento genial en que una mujer empieza a reducir a su esposo hasta que éste llega a medir quince centímetros: entonces, la esposa lo lleva en la cartera y lo usa de consolador.
¿Y qué hay de Mujeres? Bueno, es una novela que se presta a algunas lecturas interesantes. ¿Es todo sexo, alcohol y groserías? A decir verdad, nada de cuanto escribió Bukowski es tan sencillo, y de hecho hay toda una maquinaria detrás de este montón de cochinadas. Como ya lo decía Los Angeles Times sobre este libro, "Mujeres parece una historia sobre sexo y borracheras, cuando en realidad es un poema sobre el amor y el dolor". En torno, claro está, a esa relación siempre disímil: el hombre y la mujer, el lenguaje siempre impreciso del sexo, las interrogatorias.
Y eso tampoco es todo, porque la travesía sexual en que Henry Chinaski (el alter-ego de Bukowski) se ve envuelto es, al mismo tiempo, un proceso de formación y de aprendizaje donde cada mujer es un nuevo guiño de un universo indescifrable y a menudo cruel: el de las mismas mujeres. Esta es una segunda lectura bastante llamativa y compleja, que se esconde entre el follaje de la otra vorágine, tan llena de pechos, coños y semen como de botellas, vómito y pastillas. Al final, como siempre, Bukowski se lleva el último guiño del ojo, y puede reírse de nosotros, sus lectores, que hemos caído en su trampa una vez más. Olé, Charles.

"Cada mujer es diferente. Básicamente parece que sean una combinación de lo mejor y lo peor, lo mágico y lo terrible. Estoy contento de que existan, de todas formas"
Charles Bukowski, Mujeres.